– Voilà ce qu’à peu près, mon cher, vous m’auriez dit - \r\nSi vous aviez un peu de lettres et d’esprit - \r\nMais d’esprit, ô le plus lamentable des êtres, - \r\nVous n’en eûtes jamais un atome, et de lettres - \r\nVous n’avez que les trois qui forment le mot : sot ! - \r\nEussiez-vous eu, d’ailleurs, l’invention qu’il faut - \r\nPour pouvoir là, devant ces nobles galeries, - \r\nme servir toutes ces folles plaisanteries, - \r\nQue vous n’en eussiez pas articulé le quart - \r\nDe la moitié du commencement d’une, car - \r\nJe me les sers moi-même, avec assez de verve, - \r\nMais je ne permets pas qu’un autre me les serve.
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Ne pas monter bien haut, peut-être, mais tout seul!
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À lire aussi de Edmond Rostand
Et nous les petits, les obscurs, les sans-grades, - Nous qui marchions fourbus, blessés, crottés, malades, - Sans espoir de duchés ni de dotation.
Ah! la nuit fait sortir ce qu'on cache à soi-même!
Je ne sais pas très bien ce que c'est que le monde; - Mais je chante pour mon vallon, en souhaitant - Que dans chaque vallon un coq en fasse autant.
Je ne veux que voir la Victoire. - Ne me demandez pas «Après?» - Après, je veux bien la nuit noire - Et le sommeil sous les Cyprès.
Dans la même œuvre
Eh bien! oui, c'est mon vice. Déplaire est mon plaisir. J'aime qu'on me haïsse.